Miami Vice

O brilho cromado, o cheiro de gasolina e uma leve tontura pela própria importância, como se a vida tivesse se transformado em um eterno spring break. Um mundo onde a máscara vale mais que o rosto, e as conversas são o farfalhar de notas e fragmentos de rap no ritmo do motor. Aqui não se constroem sonhos, alugam-se por um dia junto com a suíte à beira-mar e um deus falso de Richard Mille. Cada linha é como um tiro no ar, alto, sem sentido, mas bonito. Voam faíscas, entrelaçam-se desejos, balas e marcas, e acima de tudo isso paira uma fumaça que cheira a T-Rex e impunidade. Onde "mord tua vita mea" soa como um lema, o que importa não é o significado, mas o som: pesado, brilhante, autossatisfeito. E ainda assim, há algo de atraente nele: como olhar para uma tempestade da janela do hotel, sabendo que é perigoso, mas não conseguindo desviar o olhar.