Paradiso Artificiale

Através da fumaça e do concreto, irrompe uma estranha purificação, não através de água benta, mas através de cicatrizes, níquel e fumaça azulada. Parece uma confissão escrita nas ruas, onde em vez de velas há lampiões, e em vez de orações, negócios e fugas. Aqui a força não está na armadura, mas no fato de continuar andando, mesmo quando o chão sob os pés racha e cada respiração corta o peito como um estilhaço. No ritmo, ouve-se como a dignidade é forjada na lama, como o passado é lavado das palmas das mãos, mas não a culpa. O mundo ao redor parece distorcido, mas eles se agarram à batida como à última verdade. A cidade zumbindo, a polícia circulando, alguém contando dinheiro, alguém suas chances de permanecer vivo. E ainda assim, nessa escuridão há uma estranha ternura: o orgulho de sobreviver sem se perder.