Margarita (con Marracash)

O telefone toca às três da manhã, e o ar parece pegajoso de coisas não ditas. As palavras deslizam pela tela como dedos no vidro de uma taça de margarita. Tudo parece fácil: a flor nos dedos, a música, o riso, mas nessa leveza se esconde uma ruptura que há muito amadureceu. Parece que o amor saiu para tomar um ar e se perdeu em algum lugar entre a pista de dança e a Siri. Ele filosofa sobre monogamia, ela sorri e dá um gole. Alguém claramente ganhou este jogo, mas dificilmente ficou feliz. O mundo brilha, como se tudo estivesse sob controle, embora sob a pele ferva um calor que nem mesmo o granito consegue aliviar. E enquanto um abraça a cama em vez do corpo, o outro finge que simplesmente esqueceu de atender o telefone.