Capri Sun

A noite parece sugar o ar dos pulmões: entre três assassinos, o cheiro de haxixe e o estranho suco infantil Capri Sun, esgueira-se uma criança do mundo, ao mesmo tempo engraçada e assustadora. O clima é como se, em meio ao brilho do Mercedes cintilante, houvesse esplendor e trivialidade, bênção e condenação em uma única linha; parece que todas as respostas se escondem em um pote vazio, e a ansiedade viaja como passageira. A voz despeja sobre a história sentenças curtas: o amor cura ou mutila; depois dele, restam apenas escoriações e a divisão de papéis: servir, calar, fugir. Dinheiro e traição andam juntos, como velhos conhecidos, a casa ficou maior, mas as sombras permaneceram as mesmas, e ninguém sairá ileso deste jogo; ao entardecer, ouve-se a memória ecoando perdas e tentativas de recomeçar. A manhã recebe com olhos inchados e amargura: quase tudo afunda no mar de merda, mas aqueles que permanecem a bordo são raros e verdadeiros. A ironia é que um pequeno gole de Capri Sun ainda pode acalmar ataques de pânico, e a capacidade de mentir às vezes se mostra uma ferramenta de trabalho em um mundo onde a verdade é um luxo.