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Como se a manhã não estivesse com pressa de começar, tudo ao redor respira o mesmo ar que a noite, só que mais silenciosamente. Entre as palavras, restam rastros de conversas anteriores, daquelas em que o amor ainda era remédio, e não hábito. Parece que se disser qualquer coisa mais alta que um sussurro, todo o mundo frágil, construído de "só mais um pouquinho" e "vamos depois", vai desmoronar. O ar cheira a fumo e chuva, e os pensamentos são tomados pela nostalgia daqueles momentos em que parecia que o sentimento salvava. Mas agora parece mais um tremor leve, aquele mesmo grãozinho de granizo que cai na palma da mão e derrete antes que você consiga perceber se doeu. E ainda assim, nessa ternura gelada, há vida: bela, desajeitada, teimosa.