春雷

O amor às vezes não vem como uma melodia clara, mas como uma tempestade com rosto humano - olhos azuis, raio na voz e o silêncio após o impacto. Tudo parece simples: um toque, uma respiração, um olhar. Mas cada movimento é como andar descalço sobre vidro. É assustador destruir algo que mal se mantém na fronteira entre o sono e a dor. Tudo nesse sentimento é ao mesmo tempo instável e belo: cabelos negros em movimento, pele como luz na neve, palavras que não se atrevem a se tornar sons. E em algum lugar entre o aroma da primavera e a dor de um coração vivo demais, nasce um silêncio que se assemelha a uma confissão. Aquela em que já tudo foi dito. E enquanto as flores giram no ar, parece que o próprio mundo simplesmente se cansou das tempestades e decidiu fingir ser um pouco carinhoso. Mas mesmo sabendo que é uma ilusão, ainda quero ficar nela mais um pouco - até o fim, até que todas as tempestades dentro de mim sequem.