Θ. Macarena

O amor aqui é como uma festa depois da meia-noite: todos dançam, mas ninguém se lembra bem por que veio. Um pouco de cinismo, um pouco de ternura e uma pitada de confissão ao ritmo da música, onde até a dor se move ao ritmo da *macarena*. Entre as linhas - o cansaço dos próprios jogos e a triste ironia de como é fácil confundir paixão com hábito. Parece que tudo é divertido: risos, clubes, o tilintar dos copos. E depois - silêncio e a ideia de que, talvez, sem ele seja realmente melhor. Ou simplesmente mais silencioso.