Vrais

Cheira a gasolina, raiva e tênis caros. No ar, o ruído do motor e um silencioso “hey” no ritmo da batida - como se a própria cidade cantasse junto, clicando com os faróis. Aqui, tudo é sobre aqueles que caíram, seguiram em frente, caíram novamente, mas transformaram a teimosia em profissão. Sobre aqueles que não rezam, mas contam - zeros, chances, cartuchos.

As palavras voam como uma rajada, mas em cada linha há o cansaço de quem viu com demasiada frequência o “falso” sorrir ao seu lado. E agora, quando o barulho diminui, resta apenas o tilintar de copos vazios e a certeza: é possível sair da lama, mas voltar para lá - de jeito nenhum.

A música balança com dignidade pesada - não é ostentação, mas uma declaração rouca de vida. É engraçado, claro, pensar que se trata apenas de dinheiro. Trata-se de respeito por si mesmo, quando tudo ao redor é temporário.