Rondo

O nariz nas substâncias, escondido dos olhos alheios - e o mundo cheira a vazio, como uma sala após uma festa: alguns copos não terminados e o eco de palavras ditas há muito tempo. A alma parece cair em areia fina, que gradualmente cobre o corpo; as memórias brilham como filmes antigos, e no canto se estende uma sensação amarga de perda e espera infinita, como se a sorte estivesse à margem, esperando pacientemente por um sinal.

E, no entanto, entre esses quadros, desliza uma calorosa infidelidade: o toque de um ombro, a mão de alguém como uma pena na névoa, ensina a valorizar o momento - não a eternidade, mas a respiração mais próxima. O amor aqui não é uma hashtag banal, mas um cobertor pesado após a chuva: desconfortável, verdadeiro e salvador ao mesmo tempo. Um pouco de melancolia, um pouco de habilidade para respirar - e é possível guardar a luz mesmo na névoa mais densa.