7ELEVEN

A paisagem noturna de Milão de dentro para fora: a luz dos postes quebra em um copo de plástico com Fanta suja, alguém passa voando em um Dodge, ao lado, no 7-Eleven, parece que todos os assuntos importantes são resolvidos entre o recibo do café e a porta do posto de gasolina. O ritmo das palavras é como uma caminhada pelos telhados, ora uma ameba lenta, ora uma andorinha de navegação veloz, e ao mesmo tempo tudo é igualmente frágil e perigoso, como uma pequena e leve caixa de pistola no bolso. A letra da música sussurra sobre os pequenos detalhes que tornam a história grande: cachos, fotos para o feed, três dedos na mamadeira, a banalidade que sufoca com uma estranha mistura de orgulho e cansaço. A voz na faixa é como um diário depois da meia-noite: sem sentimentalismo, com um leve sorriso e um perigoso senso de estilo próprio, quando as frases cortam a verdade na cara e imediatamente a provocam. A recusa em postar conteúdo de outras pessoas e a falta de vontade de cantar para o programa são sentidas como uma pequena vitória da privacidade, e as menções a calibres e carros parecem mais um acessório do que uma ameaça. No final, fica a sensação de que o mundo é simultaneamente de brinquedo e metálico, e nessa estranha harmonia há uma ironia incomum e calorosa.