KALAMBURY

A música aqui cheira a concreto e sonhos que não cabem na entrada do prédio. É como se um rapaz de moletom estivesse na fronteira entre o bairro e o Renascimento - escrevendo rimas como se fossem afrescos, ora como Picasso, ora como Leonardo. Em vez de um cavalete, ele tem um microfone; em vez de tintas, tem batidas e créditos. Tudo ao redor é cinza, mas ele teimosamente mistura cores - ora um grito, ora uma inspiração, ora uma nova linha.

Aqui, as ambições ressoam mais alto que o autotune: “dê tempo, ainda estou aprendendo”. E nisso não há bravata, mas honestidade. Ele parece estar falando sobre música, mas na verdade está falando sobre a vida - como sair dos fones de ouvido do estúdio para o seu próprio céu. Enquanto alguns constroem muros, ele os derruba com ritmo, passo a passo, sem adivinhar os sentimentos alheios, apenas desenhando os seus.