Tango

Às vezes, o passado não tem o cheiro de perfume, mas sim de eletricidade - quando, por um segundo, parece que, em algum lugar próximo, o brilho daqueles olhos voltará a acender e o ar tremerá com a lembrança. Tudo acabou há muito tempo, mas o corpo teimosamente lembra o ritmo dos passos alheios - como se dentro dele vivesse um fantasma com quem ainda é preciso dançar. Uma espécie de balé privado sobre os fragmentos do coração, com passos impecáveis.

E parece claro: não há amor, apenas sua sombra, fina e bonita como uma bailarina na ponta da lembrança. Mas como ela sabe voltar - leve, descalça, quase transparente. Como se a própria culpa se transformasse em uma melodia, ao som da qual ainda é impossível não girar.