G. MCKENNA

A respiração estrondosa do metrô, o cheiro de ferro e amargura - daquela realidade onde trinta euros não são um preço, mas um diagnóstico do sistema. Aqui, as palavras batem como pregos no concreto, e cada linha estala sob os pés, como vidro após um motim. Entre a explosão e a lembrança dos pais, entre o “flash-termic” e a cozinha onde a mãe dividia o pão, ressoa o orgulho daqueles que não desistem, mesmo quando as chances são nulas.

Não se trata de vingança, mas de sobrevivência com marcas de sujeira nas mãos. A música cheira a suor, raiva e liberdade, que não é dada, mas arrancada com os dentes. Sem lendas, sem heróis, apenas a verdade nua e crua, temperada com fumaça e trinta malditos euros.