Duka

Quando o amor morre, ele não desaparece - apenas se torna um eco. O hábito de pensar "nós", mesmo que só tenha restado "eu". Há algo quase cerimonial nesse som: cada palavra é como um passo descalço sobre cacos, onde a dor já não corta, mas canta. Tudo ao redor respira saudade, mas não aquela que rasga por dentro, e sim uma saudade cansada e bonita – como um pôr do sol que hesitou por muito tempo em se pôr no horizonte. Aqui não se trata de sofrimento, mas daquela humilde aceitação silenciosa, quando finalmente se reconhece - sim, não há mais asas, mas há memória. E ainda está morna.