ONZ

O motor ruge como se tivesse uma missão diplomática escondida sob o capô. Cada um vem de um canto diferente do planeta, mas todos têm a mesma nacionalidade: a rua. Aqui não há idiomas, apenas graves, gasolina e gíria. Em vez de mantras, há marcas; em vez de orações, há versos; em vez de bandeiras brancas, há carros brancos.

O ar cheira a Dior e pólvora de réplicas. O mundo tenta explicar a diferença entre “gueto” e “ghetto”, mas eles simplesmente aceleram e se entendem à sua maneira - alto, com confiança, no ritmo da AMG. Até a ONU invejaria essa diplomacia: todos os povos, um único ritmo e zero chances de passar despercebido.