PaleTO

Tudo gira como se fosse uma festa sem pausa: fumaça, barulho, luzes e aquele refrão que se repete até entrar em transe - sobre “quatro gramas”, sobre corpos que giram ao redor, sobre a vida parecida com um jogo de pingue-pongue. Parece pura malandragem, confiança e movimento - mas, em algum lugar por baixo disso, ouve-se um eco surdo: estados sombrios, um limbo que finge ser alegria. Em cada verso - ostentação e cansaço dela.

Entre as linhas, transparece o que normalmente não se fala: dinheiro perdido, coração partido, tédio das vitórias e o desejo de, pelo menos por um minuto, não estar no palco, mas simplesmente ao lado. Tudo soa alto, brilhante, deliberadamente sujo - mas é nisso que está a verdade. Um mundo onde as purpurinas grudam na pele tão bem quanto a melancolia.