Meuda

A cidade parece estar congelada entre a festa e a inquietação - o céu está cinzento, as luzes piscam como pensamentos indecisos. Na rua está frio, dentro está ainda mais frio. Na voz ouve-se o cansaço daqueles que viram demais e amadureceram cedo demais. Aqui, em vez de contos de fadas, há relatórios e tiros; em vez de esperar por um milagre, há apenas o hábito de se manter firme até afundar.

Mas nesta crônica sombria ainda há algo de humano - como uma luz em uma janela abandonada. Um pouco de ternura entre o concreto, um pouco de esperança entre os tiros. Mesmo que o Natal já não seja uma festa, mas apenas uma data no calendário - ainda assim, alguém em algum lugar espera pelo calor. Pelo menos por um minuto.