Parasol

Há uma estranha tensão no ar: entre o cansaço dos próprios demônios e o hábito de continuar jogando esse eterno “jogo da vida” até o fim. As palavras soam como anotações em adesivos gastos - “desculpe”, “gostaria que fosse mais fácil”, “nada cai do céu” - e não há reclamação nelas, apenas uma confissão honesta de que o brilho e o barulho não curam a insônia interior.

As batidas balançam como um elevador noturno vazio - uniformemente, com um zumbido, um leve eco, e por cima - uma voz que ora sussurra, ora sorri. Há aqui a ironia do vencedor cansado: dinheiro, curtidas, aplausos - e na cabeça, a mesma poesia mal pensada, listas de hábitos e piadas sobre anjos que riem das suas dúvidas. A música não consola nem condena - ela é como uma aterrissagem suave após um longo voo, quando ainda há turbulência, mas já está tudo calmo.