Monarcha

A sensação de verniz do Cayenne preto e a risada alta sobre a própria ousadia manifesta: as palavras parecem escritas nas placas de identificação e no cartaz político, onde o poder cintila como cromo, e as promessas soam tanto como ameaça quanto como piada ao mesmo tempo. A ironia grosseira desliza pelas linhas, misturando o sonho de "governo" com o absurdo cotidiano, e nesse contraste surge um calor estranho, como se alguém estivesse deliberadamente jogando roleta com a realidade. O pulso da batida trabalha a imaginação, o ritmo motor impulsiona para imagens visuais: uma serpente negra, um cortejo, um charuto na arquitetura do antigo poder; as palavras cortam, mas sorriem, prometendo "sextas-feiras livres e quintas-feiras quentes" como recompensa por uma revolução de papelão. No final, fica a sensação de um coquetel de fantasias grandiosas e lixo doméstico, que é agradável de ouvir porque é simultaneamente barulhento, autodepreciativo e incrivelmente verdadeiro.