Limewire

Aqui tudo está no limite dos nervos - a delicadeza, o medo de dizer algo desnecessário e aquele familiar “depois eu conto”, que por algum motivo nunca chega. A música soa como um pânico interno, envolto em um cobertor macio: parece quente, mas por baixo dele há uma inquietação. É uma daquelas músicas que você ouve enquanto está na cozinha, apertando os olhos contra a luz da manhã e de repente se lembra que tudo já não é mais como antes. Até mesmo sua banda favorita.