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Descrição
Teclados e vocais: Dave Greenfield
Produtor: Dave Greenfield
Guitarra, voz: Hugh Cornwell
Produtor: Hugh Cornwell
Baixo: Jean Jacques Burnel
Produtor: Jean Jacques Burnel
Vocal: Jean Jacques Burnel
Bateria e percussão: Jet Black
Produtor: Jet Black
Compositor: Dave Greenfield
Compositor: Hugh Cornwell
Compositor: Jean Jacques Burnel
Compositor: Jet Black
Compositor e escritor: The Stranglers
Letra e tradução
Original
Bonsoir!
Ton véhicule n'a pas l'air d'avoir de passager.
Peux-tu. . .
Veux-tu me recevoir sans trop te déranger?
Mes bottes ne feront pas trop d'écho dans ton couloir.
Pas de bruit avec mes adieux.
Pas pour nous, les moments perdus, en attendant un incertain au revoir.
Parce que j'ai la folie.
Oui, j'ai la folie.
Oui, c'est la folie. Oui, c'est la folie.
Oui, c'est la folie. Oui, c'est la folie.
Il était une fois un étudiant. . .
qui voulait fort, comme en littérature.
Sa copine, elle était si douce qu'il pouvait presque, en la mangeant, rejeter tous les vices, repousser tous les mâles, détruire toute beauté.
Qui, par ailleurs, n'avait jamais été ses complices parce qu'il avait la folie.
Il avait la folie.
Oui, c'est la folie.
Oui, c'est la folie.
Oui, c'est la folie. Oui, c'est la folie.
Et si parfois, l'on fait des confessions, à qui les raconter?
Même le bon Dieu nous a laissé tomber.
Un autre endroit, une autre vie.
Et oui, c'est une autre histoire.
Mais à qui tout raconter?
Chez les ombres de la nuit, au petit matin, au petit gris, combien de crimes ont été commis contre les mensonges et soi-disant les lois du cœur?
Combien sont là à cause de la folie?
Parce qu'ils ont la folie.
Ils ont la folie.
Oui, c'est la folie. Oui, c'est la folie. Oui, c'est la folie.
Oui, c'est la folie.
La folie.
La folie.
La folie.
La folie.
La folie
Tradução em português
Boa noite!
Seu veículo parece não ter passageiros.
Você pode. . .
Quer me receber sem se incomodar muito?
Minhas botas não farão muito eco no seu corredor.
Nenhum barulho com minhas despedidas.
Não para nós, os momentos perdidos, à espera de um adeus incerto.
Porque eu sou louco.
Sim, estou louco.
Sim, é uma loucura. Sim, é uma loucura.
Sim, é uma loucura. Sim, é uma loucura.
Era uma vez um estudante. . .
que queria muito, como na literatura.
A namorada dele era tão doce que ele quase conseguia, ao comê-la, rejeitar todos os vícios, repelir todos os homens, destruir toda a beleza.
Que, aliás, nunca foram seus cúmplices porque estava louco.
Ele estava louco.
Sim, é uma loucura.
Sim, é uma loucura.
Sim, é uma loucura. Sim, é uma loucura.
E se às vezes fazemos confissões, a quem podemos contá-las?
Até o bom Deus nos decepcionou.
Outro lugar, outra vida.
E sim, isso é outra história.
Mas para quem contar tudo?
Entre as sombras da noite, de madrugada, no grisalho, quantos crimes foram cometidos contra as mentiras e as chamadas leis do coração?
Quantos são por causa da loucura?
Porque eles são loucos.
Eles estão loucos.
Sim, é uma loucura. Sim, é uma loucura. Sim, é uma loucura.
Sim, é uma loucura.
Loucura.
Loucura.
Loucura.
Loucura.
Loucura