Se Piovesse Il Tuo Nome - con Calcutta

A cidade zumbia como um toca-discos antigo cuja agulha pulava de faixa em faixa o tempo todo. As fontes jorram, mas a sede não passa, como se tudo ao redor só soubesse dar a ilusão de saciedade. As lojas vão se apagando uma a uma, e resta apenas um homem com um bolso cheio de moedas e mãos vazias, que ainda assim, por algum motivo, continua a dar "troco" ao mundo. Amor aqui não é confissão nem encontro. É o ar seco que absorve a chuva do nome de outro, que caiu acidentalmente entre as linhas. Cada estação erra a certa, e isso dói um pouco mais do que a própria separação. Afinal, se não desceu, ainda espera que tenha se enganado, mas não para sempre. E então, de repente, uma flor na boca em vez de palavras. Estúpido, mas vivo. E nele está toda a ternura que não coube nas canções que nunca existiram.