P.I.B

Cheira a metal frio e suor, como se a noite respirasse através dos dentes. Aqui cada inspiração é uma expiração de força, cada som é como uma cápsula no asfalto. O mundo não perdoa a suavidade, mas respeita a precisão dos movimentos. Tudo se resolve rápido: a porta, a fechadura, o grito dos freios, um passo a mais. Sem feriados nem fogos de artifício - apenas um jogo de sobrevivência, onde a vitória não se mede em aplausos, mas em o sol nascer. No ritmo de graves estrondosos e frases curtas - a confiança, forjada na dor e no concreto. Onde os sonhos se escondem sob hoodies e o orgulho cheira a gasolina.