Cinderella

A cabeça gira como em curvas de uma autoestrada, onde em vez de curvas, só há olhares. Tudo brilha, cintila, pisca - como se o mundo tivesse decidido dar uma festa particular apenas para aqueles que não sabem parar. Ela parece ter saído de uma capa de revista, na medida certa predatória, na medida certa misteriosa, sabe o valor dos saltos altos e das pausas entre as palavras. Ele é aquele que chega sem convite, mas com a marcha confiante de um herói de quadrinho noturno. No ar cheira a trópicos, motor quente e perfume com um toque de risco. Tudo é perfeito demais para ser apenas um encontro. Mais como um curto-circuito na pista de dança, onde a eletricidade não passa pelos fios, mas pelos olhos.