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Cheira a ar superaquecido - daquele que tremeluz sobre o asfalto quando a cidade exala de cansaço. As palavras parecem derreter, deixando para trás apenas o pulso e o calor que não vão embora. Tudo já foi dito há muito tempo, mas a boca ainda sussurra: "acabou". Como se, se repetisse mais uma vez, o passado obedientemente se dissolveria no zumbido das caixas de som. Aqui não há nem raiva, nem perdão - apenas calor, pegajoso e viscoso como agosto. O ritmo embala, como um ventilador velho que murmura no último suspiro. E nesse "calor" não é só a temperatura. É uma memória que não pode ser esfriada nem pelo tempo, nem pela distância.