Обманула

O amor aqui acende como um fósforo - rápido, brilhante e com queimação. No ar cheira a outono, ressentimento e algo metálico, como se o coração realmente pudesse vibrar de dor. As palavras cortam, as rosas picam e as folhas caem exatamente em sincronia com a confiança. Tudo é dramático, à russa, com sofrimento e um toque de teatro - como se fosse um palco onde a cortina já desceu, mas o ator ainda não consegue sair. E sim, nesta história, claro, "ela" é a culpada. Aquela mesma de cabelo ruivo, vestido branco e olhos que agora assustam até o papel de parede do quarto. Mas por trás de todo esse barulhento "traiu", ouve-se outra coisa - não raiva, mas uma desesperada incompreensão de como o amor se transformou em tragédia novamente.