Prosty Chłopak

Bloco cinza, céu cinza, rotina cinza - mas por dentro tudo pulsa, como se alguém tivesse ligado a vida no máximo. Aqui não há espaço para lirismo: o asfalto cheira a suor e escapamento, e os sonhos não são medidos em quilômetros, mas em chances aproveitadas. Em cada palavra há um pouco de cansaço e um pouco de orgulho, como aqueles que saíram da lama, mas não se esqueceram de onde vieram. A música ressoa como um motor sob as janelas - rouca, teimosa, com um toque de champanhe no sabor da vitória e o eco de um velho Nokia em algum lugar do passado. Tudo é simples: um rapaz do bairro, mas o mundo ao redor já não parece tão cinzento.