白日

Como se fosse uma conversa consigo mesmo no ar frio, quando a neve cai tão densamente que não se consegue ver além do alcance da mão. As palavras não são uma confissão, mas uma lista silenciosa do que não pode ser recuperado, do que não deu tempo de fazer, do que se transformou em um nó na garganta. Mas dentro desse cansaço já existe um movimento para frente: que o passado grude, que os erros não desapareçam, os pés continuam caminhando no presente.

A música é como uma folha em branco que não dá para apagar, mas dá para continuar escrevendo. A neve aqui não é apenas sobre o inverno, mas sobre a rara chance de se esconder e parar de fingir ser forte. E, em meio a esse frio, nasce um calor quase imperceptível - a esperança de que, um dia, com a mudança das estações, você ainda encontrará alguém e dirá o nome que ainda não esqueceu.