McGregor

Versos grosseiros cheiram a asfalto, onde os punhos alheios e as cicatrizes próprias foram a única escola da vida. Em cada golpe do taco, ouvem-se becos, garagens e aqueles tempos em que “a rua decidia” quem você era. As brigas de ontem se tornam lenda, as histórias de hoje são uma nova vitrine, e em algum lugar entre isso se esconde aquela lealdade irreconciliável às raízes.

A música guarda em si um paradoxo irônico: o bairro ficou para sempre no sangue, mesmo que agora haja cabelos rosa e gravadoras brilhantes ao redor. Parece que o passado e o presente discutem animadamente entre si, e o som apenas joga lenha na fogueira - de forma rude, teimosa e honesta, como uma conversa na escada sob o clarão de uma lâmpada de néon.