Póki to trwa

Rude, honesto e dolorosamente reconhecível - as palavras voam como cacos de vidro, mas formam uma imagem completa. Não há brilho nem pose, apenas o cheiro dos pátios de concreto, a luz das lanternas e a ironia amarga: ora é um baile, ora é depressão, ora é um traficante de ressaca, e os planos do dia ainda assim se desfazem em pó.

Cada verso soa como uma carta para si mesmo - com palavrões, mas verdadeiramente vivo. É a estranha verdade de que hoje tudo está “normal”, mas amanhã pode desmoronar. Mas, em meio ao caos, ainda resta a música - o último fio ao qual se agarrar quando os outros já desistiram. E em algum lugar entre as linhas - uma promessa cansada, mas teimosa: como foi dito, assim será.