Taciturnal

A cidade parece tremer de nervosismo, pisca, fuma, atravessa a rua no vermelho. É fácil perder a contagem das respirações e frases, especialmente quando alguém ao seu lado o torna um pouco menos sensato. Os semáforos brilham como foguetes de sinalização entre "fique" e "deixe para lá", e parece que cada movimento aqui é um pequeno desafio à ordem. No ar, o barulho do asfalto e das promessas que não duraram até a manhã. Tudo cintila: janelas, olhos, gasolina nas poças. Nesse tremor há uma estranha ternura, como se a própria noite não soubesse como terminará. Só não amanheça muito cedo.