Cin Cin

As palavras se embaralham, como se alguém estivesse com pressa de contar um sonho antes que ele se dissolva. Tudo se misturou, capitães, máquinas, ondas de rádio e a "sangria de amor" de alguém. Nesse caos, sente-se uma estranha harmonia: frases indistintas tornam-se ritmo, respiração ofegante da dança, onde ninguém entende os passos, mas todos se movem em uníssono. Parece que alguém está reunindo o passado a partir de fragmentos: frases, trechos de orações, apelidos de amigos esquecidos. E desse collage não sai uma canção, mas a magia de um transe doméstico um pouco cansado, um pouco louco, mas honesto à sua maneira. Tudo parece não ter sido totalmente compreendido, mas foi vivido até o último som.