Last Resort

Parece que a sala se fechou junto com o ar, sem poder respirar nem inspirar. Tudo se esfarela, tilinta, grita por dentro, e por fora só há um ritmo surdo, como se o coração já não batesse, mas batesse nas paredes do pote. O mundo está se transformando em um aquário apertado, onde, em vez de água, há os próprios pensamentos, e cada um arranha o vidro. A raiva aqui coexiste com o desespero, o cansaço com o riso histérico. Dá vontade de quebrar tudo ao redor, só para ficar um pouco mais quieto. E nesse grito há uma honestidade estranha: quando não há mais nada a perder, resta apenas gritar que a dor não é fraqueza, mas uma forma de provar que ainda se está vivo.