Atlantide

As palmas das mãos cheiram a ferro e chuva, como se a memória agora não estivesse guardada na cabeça, mas diretamente na pele. O mundo se desfez em reflexos no vidro, em gotas, em brilhos de faróis. Tudo parece vivo, mas sem calor, como fotos antigas que perderam a cor. O amor aqui é medido em pixels, e a solidão em megabytes de silêncio. Em algum lugar distante, um pequeno ponto de vaga-lume pisca, como um lembrete de que alguém ainda está esperando. O ar é gelado, antártico, mas por baixo dele ainda arde uma chama minúscula, aquela mesma que não o deixa parar, mesmo quando não há mais para onde ir.