luglio

O verão cheira novamente a concreto e sal marinho, embora o asfalto sob os pés já tenha esfriado. Um coração fundido como cimento de repente desperta com um cheiro familiar e todo o mundo racional desmorona. No reflexo da vitrine, a escrita, exalada no vidro embaçado como uma tolice infantil, da qual ainda assim nos aquecemos. O amor aqui não é sobre palavras grandiosas, mas sobre a fila para o show sem ingresso, sobre as voltas sem sentido em busca de estacionamento e sobre aquela sensação quando os olhos de outra pessoa brilham mais do que qualquer parque de diversões. A música soa como se agosto tivesse decidido não ir embora, apenas silenciado por um minuto para que pudéssemos esquecer como a felicidade termina.