Descrição
O barulho das ruas se assenta surdamente no peito, como poeira nos tênis velhos daqueles mesmos por quem um dia se quis morder o mundo. Tudo nasceu do frio, da respiração rouca dos invernos, onde, em vez de contos de fadas, ensinavam a aguentar o golpe e não desviar o olhar. A música irrompe, como uma faca no concreto: não pela fama, mas para lembrar que da dor também se faz arte. Cada linha ressoa com raiva, como uma garrafa vazia após uma briga, e ainda assim há um calor estranho nela: o mesmo que permanece com aqueles que sobreviveram e agora riem do sofá, lembrando o frio, o casaco barato e as primeiras aulas de alfabetização de rua.
Letra e tradução
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