Седьмой лепесток

Há noites em que até a chuva parece regozijar-se - desenha corações e flechas na janela, mas ela mesma não sente nada. E alguém do outro lado do vidro está se desfazendo em moléculas de saudade, medindo o amor em graus de garoa. Tudo ao redor cheira a baunilha e algodão doce, mas em vez de festa, há um regosto pegajoso de vazio. Restaram fotografias, rotas aleatórias, cidades diferentes e um "quase" geral. É engraçado como se pode estar tão perto e, ao mesmo tempo, não se encontrar em nenhuma imagem feliz. E parece que sentir falta já é um diagnóstico, mas alguém tem que sofrer por dois.