VAILLANT

À noite, a cidade respira ansiosamente - como se alguém tivesse deixado a luz na cozinha e partido para sempre. Aqui tudo está impregnado de cansaço e raiva, misturados com fumaça e a esperança de que amanhã seja um pouco mais fácil. Não importa que não acreditem, que julguem - cada um carrega suas cicatrizes, e ninguém sabe quais são antigas e quais são recentes. Em cada palavra, o peso das ruas onde não dormem pessoas, mas princípios. Onde a amizade não é testada pelo tempo, mas por prisões. Onde o cansaço se esconde sob a armadura da ironia, e a consciência, sob o capuz. E ainda assim, em algum lugar nessa névoa cinza, ouve-se uma pulsação - constante, persistente, viva. Tal que não o deixará deitar-se para sempre até que todas as cem caixas tenham sido "cobertas", até que se prove que é possível sobreviver mesmo que se durma em pé e se pense correndo.