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Descrição
O sol aqui parece que não queima do céu, mas direto das caixas de som. Tudo pulsa - das palavras aos passos, do olhar à taça na mão. A dança como um esporte para sobreviventes do caos: quem não se move afunda. Ele diz que não se apaixona, mas a voz dele é como a de quem já perdeu a capacidade de sentir. O mundo gira ao ritmo de aviões - hoje Porto Rico, amanhã Buenos Aires, e depois de amanhã apenas um quarto sem sono, onde alguém diz novamente "repita". E repete, claro. Porque se gosta, por que parar?
Letra e tradução
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