Ellerimde Kan

Em algum lugar entre o barulho da rua e o sussurro das lembranças, vive uma voz que não precisa de desculpas. Nele há poeira de estradas, marcas de antigas batalhas e aquela rouquidão cansada que deixa claro: ele sobreviveu não por milagre, mas por teimosia. Aqui não há tempo para reclamações - é apenas uma crônica de sobrevivência, contada com orgulho e cansaço. Cada linha parece cheirar a fumo e ferro, nelas há mais verdade do que em todas as confissões do mundo. 27 anos, cabelos grisalhos nas têmporas e ruas que conhecem o nome melhor do que o passaporte. Mas em algum lugar sob toda essa armadura, ainda respira aquela mesma criança - com os braços machucados e a crença de que mesmo na lama é possível permanecer limpo.