Festival

O vento quente vira as páginas da primavera - ainda não é verão, mas já não é passado. O chapéu voa para algum lugar no céu, como se também tivesse decidido escapar da seriedade, e com ele, os restos de velhas mágoas e mensagens não enviadas. Tudo ao redor parece um pouco ridículo, descuidado, como o primeiro beijo depois de uma briga: meio desajeitado, mas é justamente nisso que está a vida. Os sons fluem suavemente, como a chuva que acabou de passar - e de repente as ruas brilham, e o ar cheira à chance de começar tudo de novo. Não há drama aqui, apenas uma tranquila aceitação de que o tempo passa, as pessoas mudam, mas o encontro ainda acontecerá. Mesmo que seja na esquina da mesma cidade onde um dia riram sob uma chuva repentina de abril.