OCCHIAIE

A cidade respira correntes de ar e cansaço neon. A lua paira sobre as ruas, como se tivesse olheiras de insônia - iguais às de todos que ficaram nesta noite um pouco mais do que deveriam. Entre as vitrines, rostos estranhos, frio e os sorrisos de plástico dos manequins, que parecem mais vivos do que os transeuntes. A música vagueia com o sem-teto: um pouco bêbada, um pouco triste, mas ainda teimosa - canta enquanto houver ar. E nessa dança torta com o reflexo no asfalto molhado, de repente escapa algo muito humano: uma risada que soa como um pedido de calor. A noite gruda nos olhos como fumaça densa, mas em algum lugar sob essa escuridão um pensamento se move silenciosamente - o fundo já foi alcançado, o que significa que só se pode subir.