Осінь

O outono lembra novamente que o calor não é uma questão de graus, mas de toque. O ar cheira a folhas e cansaço, a luz pelas janelas treme - já não aquece, mas parece tentar. Em algum lugar dentro de nós, instala-se uma tristeza suave como o pó sobre brinquedos antigos, e igualmente teimosa. É como se alguém tivesse quebrado o vidro entre o “era” e o “é”, e agora tivéssemos que recolher os cacos com as mãos nuas, tentando não cortar as lembranças.

O silêncio se torna uma nova linguagem, quando as palavras não consertam mais nada. E resta dançar com o outono - um pouco inseguro, um pouco com a esperança de que a névoa se dissipe e que as mãos que hoje aquecem não desapareçam junto com o último sol.