Mauvais opps

A cidade zumbe como um motor velho - um pouco cansada, mas ainda viva. Em seu barulho se esconde o ritmo da rua, onde cada passo é uma luta pela sobrevivência e cada respiração cheira a fumaça, ferro e o sonho de um milhão. Aqui, o amor não é sobre rosas e declarações, mas sobre não tropeçar nem uma vez enquanto o gelo sob os pés é fino e a noite é mais longa do que deveria.

Nas palavras - chiado, na voz - cicatrizes, na música - fogo que não aquece, mas não deixa esfriar. Entre as linhas, um teimoso “vou tentar mais uma vez”, mesmo que tudo já tenha sido queimado. A poesia sombria das ruas de concreto, onde os bandidos são apenas pessoas cansadas e os pecados são uma forma de não desaparecer.