hoax

O amor aqui não arde - ele se consome lentamente, como um cigarro que se apaga até o filtro, deixando nos dedos o cheiro da perda. Tudo o que havia de belo nela já aconteceu, e então começou o gosto residual - amargo, gelado, inevitável. Não é histeria nem súplica, mas um reconhecimento cansado de que a dor se tornou quase familiar.

Ela é como uma fotografia desbotada, onde o sol se escondeu atrás das nuvens, mas ninguém pensou em chamá-lo de volta. Quando o coração bate não por alguém, mas simplesmente por inércia. Quando você sabe a senha da porta velha e mesmo assim entra - não porque precisa, mas porque não consegue fazer outra coisa.

É triste, bonito e um pouco vergonhoso que até mesmo a destruição possa soar tão delicada.