epiphany

A guerra aqui não se manifesta com tiros, mas com cansaço. Não com o estrondo do heroísmo, mas com um suspiro silencioso, quando já não restam palavras. Tudo parece ter congelado no ar entre a inspiração e a expiração - entre “aguenta firme” e “adeus”. Nesse som - o pulsar da lâmpada cirúrgica, passos na areia, plástico, através do qual ainda é possível sentir a mão de outra pessoa.

Em algum lugar entre o vigésimo minuto de sono e a vigésima hora de dor, surge uma estranha iluminação - como se o mundo decidisse, por um segundo, explicar o porquê de tudo isso. Mas não dá tempo. E resta apenas esse ritmo frágil da respiração - como prova de que a pessoa ainda está viva.