Ściąć wysokie drzewa

A fumaça se espalha pela grama matinal, como se tentasse esconder o que não pode ser escondido. O mundo, onde ontem soava o sino da escola, hoje está silencioso entre as folhas que caem. No ar, há um gosto de cinzas e palavras não ditas. A música é como o tremor de uma lâmpada antes de se apagar: viva, nervosa, ainda respirando, mas já sabendo que a luz não é eterna. E, no meio disso tudo, há um toque caloroso, um pai abraçando o filho, a última fronteira humana antes da loucura. Assustador, terno e desesperadamente belo - como uma oração proferida tarde demais.