Descrição
Cheira a estrada - não a gasolina nem a mar, mas a aquele vento especial que arranca os rótulos antigos e sussurra: “Então, vamos lá?” Aqui, ninguém sabe para onde exatamente, mas todos entendem que não há como voltar atrás. A cada passo, ouve-se o rangido do convés do navio, o zumbido da estação ferroviária, o farfalhar das páginas - e tudo isso sobre como viver não em função dos destinos, mas em função das próprias rotas.
Por dentro, é como se fosse um eterno viajante: hoje, capitão; amanhã, passageiro sem bilhete; depois de amanhã, filósofo que perdeu a caneta, mas encontrou a si mesmo. Aqui estão Moby Dick, Corto Maltese, o príncipe e o velho à beira-mar - todos aqueles que já tentaram entender por que o homem navega, se a costa desaparece de qualquer maneira.
E talvez a essência não seja chegar, mas não parar de caminhar. Afinal, quando dentro de nós arde o fogo de Prometeu e na mochila temos apenas tinta e esperança, qualquer “partida” soa como “viver”.
Letra e tradução
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