Black Hole

O amor sempre se vai de uma forma semelhante ao verão: parece que o sol está brilhando, mas por dentro já está cinco graus abaixo de zero e os dedos congelam, mesmo segurando o guidão da bicicleta. E parece que dá para respirar, mas o ar queima. A memória traz cada detalhe - como ela atravessou a rua, como os passos ecoaram silenciosamente no asfalto - e pronto, agora há um buraco negro no peito, do tamanho de um sentimento que não teve tempo de esfriar.

É assim que acontece: o mundo ao redor vive, os pássaros cantam, e dentro há um vácuo preciso, do qual nem mesmo o eco retorna. Apenas o motor ronca, o vento corta, e parece que, se você dirigir mais rápido, o buraco vai se fechar. Mas não, ele simplesmente se tornará parte de você. Uma decoração negra no coração, da cor dos óculos escuros e do amor que já passou.