Sepsis

À beira de uma grande revelação - o ar noturno é denso de doença e promessas há muito esquecidas, a estrada se estende como uma fita de memórias. Uma anotação no caderno, como se sussurrasse para alguém: “nova linha, loucura programada”, e os motores da monotonia zumbem em sincronia. A sagrada mãe Morte sai para a rua com um sorriso sinistro, e tudo ao redor de repente parece uma crosta dourada sobre um passado cozido - bonito, mas com um gosto de cinzas.

Soa como uma oração malvada com uma pitada de sarcasmo: fios de kevlar se entrelaçam, a foice se estende pelo pescoço, a prata se transforma em chumbo e as flores roubadas do Estado ficam penduradas de cabeça para baixo. Há aqui teatralidade e crueldade tranquila - como se numa festa do apocalipse todos estivessem vestidos com mantos cultuais e alguém, com uma malícia calorosa, acendesse o fogo. É uma sensação quase de catástrofe doméstica: assustadoramente próxima e um pouco engraçada, porque, no fim das contas, a adoração do fim se transforma em hábito.